O Filho da Caixinha

Um ano! Um ano, Filho meu. Meu e da caixinha, das "tias" da MAC, de todos os que pediram e rezaram.

Mas primeiro da Caixinha. Do útero-mãe para a caixinha de vidro, os tubos e agulhas ameaçadores e das tias que diziam que estavas óptimo quando o meu coração só via o teu corpinho mirrado e pressentia-te em dor. E mesmo assim, só quatro dia depois de te ter trazido para a luz, porque durante 4 dias a minha alma vagueou por parte incerta...

Solidão, solidão mesmo, só me lembro de ter sentido uma vez na vida: naqueles instantes de maca fria, nua e dobrada sobre mim própria, à espera da anestesia. Valeu Elvis Costello, que me cantou "She" enquanto rios de sangue te traziam à vida.

O Pai viu-te passar no corredor: o teu nariz-batatinha, adivinhado na ecografia 3-D, deu-lhe a certeza que eras dele. Ele o Pai, sabia que eras o seu filhinho guerreiro e cumprias um destino que já fora dele 40 anos antes: gémeo, prematuro, também ele morou numa caixinha, na mesma sala onde tu vieste a estar...

Sonhei para o teu momento de chegada à luz o meu melhor sorriso, o pai a cortar-te o cordão que te levava para longe de mim e eu a dizer-lhe: "Toma, é teu".

Chegaste antes, expulso de mim pelos meus medos e dores. Pequenino e valente. Já na caixinha te mexias e alçavas a perninha em direcção à janelinha por onde te tocava, como se quisesses fugir.

Um ano depois, continuas fascinado por caixinhas. Quase num regresso ao útero-mãe artificial, eis a imagem acima para provar. É instintivo, não é Filho?