It's a jungle out there...

Mãe olha depressa, vê só aquela àrvore em forma de ponto de quem não sabe!

Ponto de quem não sabe? Onde?

Aquela, ali, parece mesmo um ponto de quem não sabe!

Mas o que é um ponto de quem não sabe?

É o que se põe no fim das perguntas quando se escreve, para todos perceberem que é uma pergunta.

Ah, ponto de interrogação, percebi.

Mãe, se as pessoas perguntam é porque não sabem... ponto de quem não sabe, percebes?, dispara Inês, deixando-me, pela enésima vez, sem resposta.

Foi assim que hoje descobri onde quero definitivamente morar: dentro da cabecinha inventiva e sonhadora da Inês, no coração feliz e generoso da Ana, no sorriso cheio de baba e inocência do Migas, aconchegada no abraço do Azulão querido, no colo generoso e forte da minha Dinda, com os amigos de sempre por perto, bem pertinho...

É assim que parto para o fim de semana. A desejar tudo de bom a quem vier de visita e a contar as minhas bençãos. Quando as coisas apertam "lá fora", é bom encontrar aconchegos "aqui dentro".

Eu bem medito...

Não sei nada de política. Na verdade, nem sequer me interessa o suficiente para querer saber. Gosto de ler a Carlota, o Espumadamente, o Barão da Tróia II e a Cristina do Contra-Capa, entre outros, porque eles sim, entendem e explicam e criticam e fazem a "coisa" parecer simples. Feia, mas simples.

Então hoje não vos vou falar de política. Vou falar da Mariana, viúva recente, com uma filha na faculdade, a seu cargo. Na Mariana que em 10 anos de recibos verdes, a atender diariamente público e a servir doutores, consegue ser a única funcionária que não tem uma queixa sequer no livro de reclamações desta Unidade de Saúde.

A Mariana termina o último contrato agora em Outubro e até Dezembro é sabido que toda a malta a contrato vai para a rua nesta casa. Qualquer coisa como 50% dos enfermeiros, 75% dos assistentes sociais, e 60 % dos administrativos. Em vários outros sítios, sai o único psicólogo, alguns há mais de 10 anos a recibo verde, à espera que abra concurso.

A martelo, abriu ontem um "recrutamento externo" travestido de concurso para contratar pessoas por um ano. Saiu no Diário de Notícias. O prazo de entrega dos documentos é de cinco dias, pelo que anda tudo desvairado a amontoar papéis e a pedir declarações disto e daquilo. O número de vagas vai "chutar" para escanteio muitos sonhos... talvez até o da Mariana. É que além do número não ser obviamente igual ao dos que ficarão de fora da lista cruel que dá acesso a mais um ano de respiração suspensa, ainda vão chover candidaturas de pessoas que nunca trabalharam no sistema e que podem ter habilitações que as qualifiquem à frente de quem já cá está. É assim e nem discuto. Como em toda a parte, há muita gente nesta e noutras casas públicas a merecer ir dar uma curva ao Samoco e há muita gente a merecer a oportunidade de aceder a um primeiro emprego.

Chateia-me é ficar sem a minha Mariana. Chateia-me pensar que talvez por detrás disto haja só uma necessidade de, à laia de operação cosmética, este concurso venha só mascarar a quantidade de desempregados que vão arruinar a "lista de estabilidade social" que a estatística cruel não perdoa. Faz-me pensar que daqui a um ano estas pessoas, cujo contrato acabará perigosamente perto das eleições, se sintam pressionadas a votar nos mesmos à espera de mais um contrato manhoso... ou então serão os "outros" a ficar a braços com mais uma enchente de desempregados logo no início do mandato. Já estou a ver a bancada do PS em pé a falar no aumento do desemprego e na incompetência dos laranjas... Isto se o baixinho e o Menezes não se assassinarem antes.

Eu bem medito... mas o que me dói mesmo, mesmo, é ficar sem a minha Mariana.

Umoja

Há um feudo feminino no Quénia, onde as mulheres são donas do seu destino e os homens só entram se forem convidados e apenas na condição de parceiros amorosos. É uma pequena aldeia, fundada há 17 anos por um grupo de 15 mulheres estigmatizadas pela violação sexual e liderado por Rebecca Samaria Lolosoli.

Estas mulheres travaram uma dura luta com o governo britânico por terem sido violadas por soldados ingleses nos anos 80 e 90, exibindo como provas os seus filhos mestiços. Receberam indemnizações, mas foram repudiadas por maridos e família.

Juntaram-se et voilá Umoja!

Saibam mais em http://www.samburuconcil.co.uk/ ou entrem em contacto com Rebecca em paranlolo@africaonline.co.ke

Cá entre nós, com o mundo a povoar-se de Bushs, Sócrates, Pintos da Costa e aquele anormal do presidente do Irão, um dia destes imigro. E sei direitinho para onde vou... até posso levar o meu parceiro amoroso e tudo! Ah, o mundo pode ser perfeito, às vezes.

Se todos fossem iguais a ti...

Este pé gorduchinho e pequenino fui eu que fiz (a foto é da Nasha, merci) e lembra-me todos os dias que já fiz algumas coisas jeitosas na vida.

Uma delas foi conservar-te meu amigo ao longo de todos estes anos de guerras, desamores e dores comuns, Amilcar.

Este pé pequenino é para te lembrar o quanto estamos gratos por tu, ser positivo, iluminado e quase Virgem (já és Balança, mas foi por um triz!), seres sempre fiel ao que acreditas, por acreditares e investires e porque hoje faz muitos anos que aquela mulher fantástica te pôs no mundo, babando-se como boa mãe com os teus pés pequeninos, mãos perfeitinhas, cabecinha careca...

'Tás grande amigo! Na verdade, creio que sempre foste... Parabéns, um dia feliz!

Ciclo esotérico

Dando continuidade ao ciclo iniciado no post anterior, publico hoje o contacto e breve descrição da actividade profissional de Pai Ambrósio, sobejamente conhecido no seu círculo de influências pela suprema capacidade de ler nas bolas de bilhar, entre uma tacada e outra, as dificuldades (e as soluções para elas) do próximo.

Este post é especialmente dedicado à Pitanguinha Doce, que no anterior deixou patente o problema da irmã com a unha encravada.

Vai a este, Pitanga, este é especialista. Para alguém que cura até "viadagem", unha encravada é fichinha...

Saravá, meu pai!

Bora lá, malta! É já ali em Matosinhos, vai-se em passeio, assim como quem não quer nada e tal e recebe-se o milagre das mãos de Deus.

Vamos que estamos a precisar. Afinal, se Deus consertou o Luis Claudio, o que não fará por nós...

Não gosto de ti, puto!

Já disse antes, não gosto do Cristiano Ronaldo. Irrita-me quase tudo nele, das sobrancelhas depiladas aos brincos ostensivos e estapafúrdios, da forma como alinhava mal as idéias e as cospe em frases aos soluços, do ar bimbo à facilidade com que marca golos, como se aquilo fosse fácil e qualquer um pudesse fazer.

Principalmente se os marca contra o Sporting. Aí então, é caldo enornado, arroz queimado.

Ide, puto. Vai lá para Inglaterra e chateia os gajos que eles merecem. Vai para a Seleção e faz algo que preste, estamos a precisar.

Mas contra o meu Sporting, lesiona-te! Não chateies. Não humilhes. Não cortes o sonho à malta!

Agora, que foi uma grande lição de civismo, de fair play, de tudo o que é bonito de se ver num estádio, o que aconteceu em Alvalade a seguir ao golo que diminuiu a nossa esperança de sonhar, foi!

Estádio inteiro em pé, a aplaudir Ronaldo; estádio em pé a aplaudir quando ele foi substituído. Estádio rendido ao génio do puto que nos lixou, enquanto a mãe dele , orgulhosa e com razão para tal, mastigava furiosamente um pacote de batatas fritas, com a boca aberta! Só em Alvalade e é por isso que só eu sei porque não fico em casa!

Não gosto de ti, puto!!!

Back to school

O fim de semana de véspera já tinha sido uma excitação só: encapar e etiquetar todos os livros e cadernos novos, acondicionar mochilas, definir estratégias de guarda-roupa (porcaria de tempo, e se chove, não posso levar aquelas sandálias, chatice!), a segunda-feira um caos de corram, despachem-se, Ana (12 anos) sai da frente do espelho, sim o cabelo está óptimo, sim Inês (6 anos) na segunda classe ainda se pode ir de totós e os elásticos cor-de-rosa combinam perfeitamente com os ganchinhos e NÃO vou trocá-los outra vez e acabou-se e beijinhos Migas que a mamã tem que ir trabalhar e levar as manas.

A mamã está a ensinar o Migas a dar "tchau" (acho que é um movimento fácil, simples...) o papá quer que ele bata palminhas, assim, tudo de uma vez. Resultado, nós dizemos "Tchau Migas" e ele olha confuso para ambas as mãos... desata a bater palminhas e dá gritinhos triunfantes...

Adiante. Excitação na volta da Escola, foi tão bom, tenho um stôr giríssimo a Ed. Física que faz mágicas e ai, nunca, NUNCA vou aprender francês, é garantido e mãe, sabes o Vasco?, ele vai ser o meu namorado outra vez este ano, disse-me Inês tu és uma princesa e fez olhinhos fofos. Assim, tudo de supetão, com as duas a falarem ao mesmo tempo.

O resultado da magnífica educação escolar a que as minhas filhas estão expostas notou-se logo (e ainda só vamos no terceiro dia!).
"Sabes, mamã, as algas do mar servem para fazer gomas (vêm do mar, são praticamente peixes, portanto são SAU-DÁ-VEIS), pára de dizer que não posso comer gomas antes do jantar!"
"Um eclipse é quando o sol que está aqui fica tapado pela lua que lhe passa à frente e daí fica tudo preto. Já reparaste nos eclipses da cabeça da Ana?, Está aqui a cabeça da Ana, cheia de idéias boas, depois vêm as idéias dos batons e do rimel e dos rapazes giros e faz-se um eclipse"
"Fica tudo preto, é?", reagiu a Ana indignada.
"Não, no teu caso fica tudo rosa choque!", dispara certeira a irmã.

Aiiiii! Migas, bate palminhas, bate.

Beirute?, Bagdá?, Lisboa!!!

Ontem fui ao cinema.

CENA 1:

São dez da noite, é segunda-feira. Restaurante cheio, bonito, com lago de tartarugas e peixes vermelhos e dourados. Duas mesas onde se celebram aniversários entre amigos, várias outras mesas ocupadas.

CENA 2:

Um pó com cheiro muito forte invade a sala, formando uma nuvem azulada, compacta. As pessoas tossem, gritam, a maioria já jantada, apenas nos cafés ou a aguardar a conta, foge a correr do restaurante, sem pagar. Um dos clientes tem ainda presença de espírito (?) para se debruçar sobre o laguinho das tartarugas e "aliviá-lo" de um dos seus habitantes.

CENA 3: Permanecem no restaurante os amigos das duas mesas que celebravam aniversários e um outro casal. Está tudo coberto de pó, o cheiro a quimicos é intenso. As tartarugas que sobraram e os peixes são retirados à pressa do lago. Um dos clientes fotografou a matrícula do carro do cliente que fugiu com a tartaruga.

CENA 4: Está tudo gravado pelo vídeo de segurança do restaurante, em países sujeitos a práticas terroristas é assim: restaurantes em bairros de classe alta possuem gravação de vídeos de segurança, just in case.

CENA 5: 40 minutos após ter sido chamada, chega a polícia: 6 agentes e uma "agenta". A malta espera para ver se lhes vão enfiar cotonetes na boca, fotografar, tirar digitais (a malta adora o CSI). O extintor de incêndio que foi despejado dentro do restaurante (era disso que se tratava), que tinha sido cuidadosamente removido por um cliente que pegou nele com um guardanapo para não comprometer as digitais, é diligentemente empurrado para o lado por um dos agentes; outros 3 tocam nele, de mãos nuas (os gajos não vêm o CSI!), até que chega um outro com luvas e o confisca. O vídeo de segurança mostra 4 adolescentes com roupas de marca e CÂMARA FILMADORA nas mãos de um, para que o maravilhoso desempenho da quadrilha seja posteriormente distribuído pela Al- Jazeera, suponho.

Bagdá? Beirute? LISBOA, ontem à noite, em Telheiras. E a malta do Porto a achar que tinha uma noite violenta e perigosa. O caraças!!! Roam-se de "imbeja", carago!

Um dia cor-de-rosa

Hoje chove e o dia está cinzento chumbo, mas ela nasceu num dia cor-de-rosa.
A menina fada, com talento na ponta dos dedos para pintar, desenhar, esculpir, tecer contos de encantar e, ainda que tardiamente, fazer mousse de manga, veio ao mundo para brilhar e ser feliz, num dia cor-de-rosa.
Porque conhecê-la é amá-la e só a ama quem a conhece bem, vale a pena correr a http://lx2005.blogspot.com e enchê-la de beijinhos, tantos que façam a chuva parar e deixem o dia renascer feliz!


Com atraso, mas a tempo, beijos para o Melões que já deve ter voltado das férias e para o Xuxu, que tinha recado na casa da "patroa" no dia 11.

Celebrando o fim de semana

Pois. Portanto, parem lá de chatear o Scolari só por o homem ter excesso de testosterona. Afinal, ele é gaúcho, caramba.

E nem sequer acertou no outro.

Só porque os MacCann já não vendem os jornais que vendiam, toca a fazer abertura de noticiário com o pobre Felipão!

Ah...ide, procurai assuntos realmente sérios, interessantes, importantes, que acrescentem algo para além do sentimento cada vez maior de que isto já deu o que tinha que dar.

É que amanhã é sábado. Bom fim de semana.

Amanhã

Saiu no meu bolinho da sorte:

"O dia de amanhã ninguém usou. Pode ser seu!"

É um provérbio chinês e, mesmo que o dia de amanhã venha a ser do Dalai Lama, seguramente nem a coincidência de um encontro num museu haverá.

Porque todos os dias são do Engº Sócrates. Por enquanto.

Guns kill people e é por estas e por outras...

"Eu não amo esta criança.

Sempre que olho para ela, assaltam-me memórias da violação. Tento fazer o melhor.

Entendo que ela é inocente. Tento amá-la.

Mas não consigo."

Aline Uwimbabasi, uma das mulheres vítima de violação sexual no Ruanda, falando da filha Deborah na reportagem Filhos da Guerra, da Newsweek.

Sei lá...

"Os blogues são um território de guerrilha suja, protagonizada pelos terroristas da Internet", Margarida Rebelo Pinto, escritora, in Jornal de Negócios

Vamos lá a relembrar a cartilha dos nossos tempos de aprendizes da Al-Qaeda: quando um serzinho desprezível, que se arma em escritora e intelectual de vitrine ataca um grupo de refinados terroristas como o nosso, é suposto a malta ripostar como?

Roubamos um avião e atiramos contra o prédio onde a sujeita mora? Construimos umas bombinhas e acoplamos à voiture da rapariga? Contratamos os amigos da nossa respeitável colega do Norte que mora na terra de gente sexualmente mal resolvida e ordenamos um valente arraial de porrada?

Eu cá, e porque hoje até é 11 de Setembro, ficava-me só por um modesto "Vá à merda, Sra. D. Margarida". Mas talvez nem isso.

É que este é um blog educado e os que me lêem não merecem... Sei lá!

PS- Querida Dinda de Ideália, hoje vc não vai mesmo saber a quem me refiro. Também não interessa nada. Esta fulaninha escreve porcarias cor-de-rosa, pseudo moderninhas e os seus livros têm títulos interessantes como "Sei Lá". É acusada de plagiar a si própria, o que se comprova quando se percebe que transcreve frases inteiras de um livro para o outro, tal o brilhantismo da vedeta. Mas vende.

Bué, bué longe

Ora fui eu passear neste fim de semana para bué, bué longe. Para o estrangeiro de fora, pensava eu. Lá para as bandas de Espanha, para uma região que eu podia jurar que ainda há uns dias era ESPANHA, estrangeiro de fora, PORTANTOSSSS!

Ah, pois era. Era mas já não é. Ainda fica bué longe de Lisboa, mas afinal a"coisa" ainda é ali no Algarve. A imagem acima foi tirada do semanário SOL, que vem a criticar este tipo de publicidade: com que então, apartamentos IN EL ALGARVE (Ayamonte, España)?!.

Ai se a Padeira de Aljubarrota (já que ninguém do governo Sócrates se chega à frente) os ouve!

PS1: lamenta-se a fraca qualidade da imagem; é conhecida a minha pouca habilidade com scanners e afins (por afins entenda-se qualquer aparelho que possua mais que botão on e off e operações mentais que exijam mais de 3 passos...)

PS2: com a indignação, nem contei que salvámos 2 gatinhos famintos com o leitinho e a papa destinados à mamadeira do Migas, porque isso agora também não interessa nada... e também, se calhar não salvámos nada, só adiámos um pouco o seu encontro com os antepassados!

PS3: E por falar em Algarve, não vou comentar os recentes acontecimentos da Praia da Luz. Pelo menos, não hoje. Só sei que a única inocente era a Maddie.

Orgias

Ora vamos lá organizar esta bagunça: Ronaldo é o quê? Jogador de futebol, certo? Usa as pernas para correr, os pés para chutar e parte do cérebro para organizar jogadas de mestre e marcar golos, como é esperado de um jogador de futebol que ganha o que ele ganha.

Quando assinou contrato optou por voto de pobreza ou pelo celibato?

Comprometeu-se a jamais comemorar as vitórias ou exorcizar as derrotas com meninas de moral duvidosa? É casado, noivo ou tem algum compromisso que lhe imponha, ainda que remotamente, fidelidade?

O máximo dos máximos é ouvir duas das moças que supostamente estiveram na "orgia", a contrato, reclamarem que ele nem uma gorgeta lhes deu. Assim, em canal aberto de televisão, às oito da noite...

E o clube dele vir dizer que lhe vai instaurar um processo ou inquérito ou sei lá o quê. E jornalistas sérios, mundo fora, a criticarem o comportamento do rapaz.

Ele é jogador de futebol, rico e famoso. Usa as pernas, os pés e parte do cérebro para fazer o que tem que fazer e muito bem. O que faz com o pénis e com as horas vagas será problema dele, digo eu...

E eu nem gosto do Cristiano Ronaldo. Mas vamos lá começar do princípio: Ronaldo é o quê?

Manolo Blahnik

Quem viu Sex and the City, sabe!

Quem não viu, pergunta que raio são Manolo e porque é preciso fazer uma vaquinha (ou vaca, segundo a Chiqui) para se comprar uns. Por conta do meu post de ontem, e das dúvidas que suscitou, passo a explicar:

- Manolo Blahnik é um shoe designer (com os preços que cobra pode-se lá chamar sapateiro ao homem!) espanhol, muito dotado e amado e desejado por milhões de mulheres em todo o planeta, apesar de apenas poucas centenas o poderem "possuir" (aos sapatos que desenha, entenda-se).

É uma daquelas metáforas "o continente pelo conteúdo", se não me falha a memória, que já aprendi isto há uma porradona de tempo e as tais três anestesias gerais não fazem bem nenhum à saúde da minha memória. Assim como "Cubanos" ou "puros", para designar os charutos da terra de Fidel, uns Manolo são o máximo em sapatos e custam um preço proibitivo porque sua magestade o designer, trabalha sozinho, sem assistentes ou aprendizes.

Ck, ou a malta se despacha a conseguir juntar verba para uns Manolo para ti, ou é certinho direitinho que a criatura se fina (já beira os 70) e adeus...

Hoje eu não ia ser fútil. Ia despedir-me do Pavarotti com dignidade. Está provado. O mundo é mesmo dos vivos.

Enquanto os Manolo não chegam

Está a ser difícil fazer a tal"vaquinha" para comprar uns Manolo à CK. Enquanto eles não chegam...

O Insecto (e outras histórias de mães e filhas)

Porque leio coisas assim?

Depois da japonesa que se tortura com piercings e tatuagens, esta francesa demente, cruel, diabólica. Claire Castillion (obrigada, R) autografou-me um livro atrevido, onde em 19 contos pulveriza com ar impassível o impossível amor entre mães e filhas.

Porque fui ler "O insecto" se a Pitucha recomendou a doçura de José Eduardo Agualusa?

Porque há certas coisas a que é impossível resistir ou ficar indiferente...

Ontem

Sirvam-se de um docinho que ontem estive de parabéns!

Houve girassóis, a família canarinho ligou de além-mar e ganhei beijo lambuzado de saudades da minha Dinda e do seu Beto mais querido. Para completar, o Migas resolveu dizer "papapapapa" (era mamamamama, Migas!) e o Sporting fez bonito em Alvalade (e isso, todos sabem que dá direito a beijos extra e melhorados do meu Leão...)

A Ck, para quem inicio aqui hoje uma petição para arrecadar uma graninha porque ela precisa de uns Manolos novos e toda a gente sabe que Manolos são artigo de primeiríssima necessidade para as mulheres felizes, também aniversariou ontem, dia dois de Setembro é um bom dia para se celebrar 31, no caso dela, 45 (ó valha-me Nª Sra...!) no meu.

Vêm por aí os aninhos do Melões (http://meloes-melodia.blogspot.com/), e da C-mim (http://lx2005.blogspot.com/). É festa, é festa,é festa!!!

Ahn, que tal esta blogoesfera cheia de Virgens cada vez mais experientes?, ia dizer a envelhecer, mas parece mal começar o dia a lembrar coisas destas...

Quem tem razão é o Melões: Setembro é o melhor de todos os meses! A ti, que só conheço da sensibilidade dos teus escritos, um mês feliz. E que o teu amor mais querido se porte à altura do Elvis. A CK não entrou em detalhes, mas parece que ele excedeu as expectativas...