Dia da Criança

Aconteceu há uns dias. Achei delicioso e corri a escrever porque não queria esquecer nenhum detalhe, imaginando oferecer-vos hoje, Dia da Criança.

Com o desejo de que a criança que há em todos sinta muito orgulho do adulto em que nos torná-mos; o desejo de que todas as crianças pudessem, nem que fosse só hoje, gargalhar felizes, depositar os seus sonhos em adultos confiáveis, crescer em paz. Ser aconchegadas quando se vão deitar, com a barriga quentinha dentro do pijaminha fresco e lavado e os cabelos cheirosos espalhados no travesseiro macio...

Tenho então para vos oferecer mais uma "definição definitiva". Este post está a ser feito com o coração inundado de gratidão e ternura por todas as crianças especiais que em mim habitaram, por mim passaram, em mim permanecem. E é para todos os adultos que ao lerem, sorrirem.

Dia Feliz!

METAMORFOSE

Começou a época em que todas as crianças querem ter lagartas de bicho-da-seda. É vê-las à porta da Escola, com caixas com 5 ou 6 lagartinhas gosmentas e um monte de folhinhas de amoreira para alimentar as monstrinhas que não fazem mais nada senão comer, comer, comer.

A Ana, 10 anos, também resolveu ter lagartinhas. Pediu permissão, trouxe a caixinha para casa (valhamedeus, onde vou achar folhas para alimentar estas bichinhas?, serve couve???), ar superior e sobrancelha franzida, "Nãaaao, claro que couve não serve" (ela não diz "dahhhh", senão fica 3 dias sem sobremesa, mas eu vi o "dahhhh" a piscar nos seus olhinhos...).

6 lagartinhas na caixinha e 4 folhinhas, valhamedeus (entro sempre em surto religioso nestas alturas de aflição) isto não chega para nada!, e a promessa, o Vasco amanhã traz mais folhas ele tem, não há problema (dahhhhhh).

Mas a Ana ficou com amigdalite e não pôde ir à Escola 2 dias...

Cama, febrão, ninguém se lembrou mais das lagartinhas, das folhinhas, era só antibiótico e xarope e suminho e sopinha...

No terceiro dia, melhor, volta à Escola. Heroicamente o Vasco leva e traz folhinhas todos estes dias, preocupado com as lagartinhas da Ana.

Vou buscá-la e ela lá vem, saquinho de folhas em punho, depressa, vamos alimentar as bichinhas. Lá vamos nós (pelamordedeus, elas já se devem ter finado, e agora?)...

A Inês, 5 anos, a leste de tudo, pergunta para que quer ela as lagartinhas. Paciente a grande explica à pequenina o que é metamorfose, as lagartinhas comedoras de folhinhas (menos de couve, dahhhh), fazem um casulo, saem do casulo e já não são lagartinhas. Porque a metamorfose é a transformação de lagartas em tchaaaaaran!, borboletas.

Inês quer ver, pede para ela abrir a caixa. Eu, em surto, rezo!

Ana com a mão em cima da tampa, exige solene: abro se repetires comigo, quero ver se aprendeste. Vá, diz lá: Metamorfose é a transformação de lagartas...

(abre a caixa; um mirrado casulo amarelo a um canto, 5 lagartinhas magras, imóveis, de patas para o ar, espalhadas). Pânico!!!

Inês ainda mais solene, triunfante e definitiva: Eu sei! Metamorfose é a transformação de lagartas vivas em lagartas cadáver!

PS: Sou mãe e se me fôr exigido que avalie os professores, até ao momento, só tenho a dizer que estou grata e feliz por nunca, nenhum deles, ter aprisionado o espírito destas meninas. Passam com eles quase mais tempo que comigo e cada uma, à sua maneira, sabe coisas maravilhosas e importantes, que eles ensinaram, como metamorfose. É importante. Há ministros que não sabem...

Norma Jean

Amanhã, dia 01 de Junho, a morena que ficou conhecida como a mais famosa loira de sempre, faria 80 anos.

Todos sabem quase tudo sobre a "vela" que segundo Sir Elton John "apagou cedo demais".

Que cresceu pobre e desamada por uma mãe transtornada e de fama duvidosa; que esperou o marido ir para a guerra para virar loura, despir-se para fotos de um calendário, despachar este marido e arranjar uma sequência de outros.

Que terá sido amante de dois dos manos Kennedy e talvez tenha sido assassinada. Ou suicidou-se com uma dose excessiva de barbitúricos.

E cantou os mais famosos "parabéns a você", deixou que o vento lhe levantasse as saias, era depressiva e fez uma quantidade impressionante de besteiras.

Mas como seria Marilyn hoje, com 80 anos?

Teria envelhecido doce e serena? Estaria gorda, plastificada, enrugada, alcoólica???

Alguém a amaria, finalmente? Será possível amar uma Marilyn? Saberia ela o que desejar do amor? Saberia ela amar?

Talvez, afinal, a vela não se tenha apagado cedo demais. Talvez, a bem do mito, para alguns, o engrandecimento venha mesmo com a morte precoce.

Porque o envelhecimento, para quem vive da imagem e do corpo, não traz glória...

Ave do Paraíso

Intrigam-me as escolhas.

Os gostos, que não se discutem e, às vezes, se lamentam. Dir-me-ão que é o que nos torna verdadeiramente interessantes e especiais, a diversidade das nossas escolhas.

Mas o que as motiva, de facto?

Porque sou do Sporting e vocês não interessa nada de que clube são se não forem leões também?
Porque não como carne e tu te derretes por uma picanha mal passada?

Porque há gente que deixa a unha do dedo mindinho crescer, principalmente a da mão direita?

Porque acho horrorosos nomes como Sebastião, Jeremias, Vanessa e Melissa?

Porque há quem goste de Carlos Paião e eu de Chico Buarque?

Porque, minha amiga, não passo uma semana sem manicure nem 15 dias sem pedicure, mas não ligo pevide a arranjar o cabelo e tu gastas fortunas em permanentes, levantamentos de raízes e tinturas, nuances, reflexos e nunca, nunca fizeste manicure?

Porque sou verdadeiramente feliz dentro de um avião (os aviões têm a estranha mania de me levar de onde estou para onde sinto saudades de estar) e a C. só a Lexotans entra num?

Porque tantos adoram caracóis e bejecas e eu arghhhh?

Porque gosto de casas de paredes coloridas e há a quem se tire uns azulejos e se tira tudo?

Pensou-se que as aves do Paraíso tinha sido extintas no fim do séc. XIX. Foram encontradas 12, em 1995, na selva da Indonésia.

Porque raios escolheste pintar uma e engaiolá-la perpetuamente na parede da tua casa?

Segunda-feira

Confesso:

Roubei daqui http://kaferoceiro.blogspot.com, mas pedi permissão. Se bem que não tenha sido concedida por escrito, vou assumir que o dono da obra não se vai incomodar.

E sim, please, que a segunda-feira passe depressa. O resto da semana a gente atura mais ou menos, mas já é um clássico refilar das segundas, desculpem lá a falta de originalidade.

Boa semana e, na sexta, grande night para todos. Sei que para alguns toda a noite é noite, mas convenhamos, sexta é sexta!

Homenagem a toi

Entreouvido na praça de alimentação de um Centro Comercial:

Gajo 1: Eu adoro-a! É boa comó milho, fónix!

Gajo 2: Ó pá, eu até pedi à minha Maria que quando estamos a namorar (o decoro impede-me de escrever exactamente a expressão utilizada) me chame Amaro, Amaro!

Gajo 1: E ela foi nessa?

Gajo 2: Dei-lhe a escolher, era assim ou chamava-lhe eu Soraia, Soraia...

Este post é uma homenagem a vários "tois":

a) Ao meu marido, que podendo encantar-se com a Soraia Chaves, contenta-se comigo

b) Ao Pirata Vermelho, Planaltobie, Espumadamente, Mocho Falante e todos os outros meninos que me visitam e que, se calhar, nem leram o post porque não conseguem tirar os olhos da foto, a babar-se

c) E à própria musa inspiradora de tantos sonhos lúbricos, que é linda , tem tudo no lugar e não conhece o meu marido, abençoada seja.

E agora digam lá que shopping não é "coltura"!

Dia bucólico

Sair da cama feliz, sair de casa de banho recém tomado.

Dia de totós e trancinhas e de calor insuportável.

Roupas leves, sorrisos e pensamentos idem.

Passeio no campo, almoço na quinta, animais e caipirinhas, banhos de piscina e de sol.

Morangos e cerejas, mousse de chocolate e queijo da serra. Picanha para quem gosta. E amigos.

Hora de contar as bençãos: há dias assim, absolutamente zen. Felicidade em estado puro e por quase nada.

Celebrar. Só por estar vivo. Saúde!

Sol para Pitucha

Bom dia, parabéns Pitucha!

Talvez nem seja hoje, não seria a primeira vez que eu me baralhava, que isto das datas e dos nomes...

Mas, se não for, não faz mal. Fazemos aniversário um pouco todos os dias, vamos amontoando "diários", "semanários", "mensários", até ao dia oficial a que chamamos "aniversário", digo eu que sou festeira. Digamos que aqui no 125, hoje é o teu dia!

Assim, hoje, ontem, amanhã, sol para Pitucha! Mesmo que ele esteja só a pairar acima das nuvens cinzentas, lembra-te, está lá para ti!

Vsitem-na em "no cinzento de bruxelas" (YESSSSSS! Pitucha, aprendi, é a primeira vez que coloco um link!), dêem-lhe miminhos, porque, a aniversariar ou não, ela merece.

Escreve lindamente, com humor crítico e cáustico, doce ou zangado, mas sempre pertinente.

Por vezes confessa inquietudes, com sensibilidade e atitude positiva.

Chateia-se e refila por causa da chuva eterna que parece pairar sobre Bruxelas e integra um grupo conhecido na blogoesfera por "gang de Bruxelas", que inclui ainda a Sinapse, do postais de bxl e a Carlota, do lote 5- 1º dto, meninas antenadas, viajadas e bem humoradas.

Para ti, Pitucha, hoje e noutros amanhãs, um sol imenso, laranja (que é a cor da felicidade) e quentinho, para aquecer o teu coração e fazer brilhar a Grand Place. Uma comemoração com mexilhão e batatas fritas, muita cerveja e um fabuloso bolo de chocolate belga.

Miminhos e presentes fantásticos, daqueles escolhidos com o coração.

E à noite, quando já não houver sol, pó de estrelas para te iluminar o caminho.

Aqui, longe-perto, pastéis de nata e um desejo silencioso de muitas felicidades.

Que a nuvenzinha vá chover longe!

Dia Internacional da Criança Desaparecida

Assinala-se hoje uma data que pretende chamar a atenção para uma das maiores provas de o quão infinitamente requintada pode ser a crueldade humana.

E do quão proporcional será a desmedida dor de quem se vê subitamente privado de um filho cujo paradeiro ignorará, na maioria dos casos, para sempre.

Assinala-se o dia da dor de todas as crianças roubadas ao seu destino, apesar de ser certo que uma ínfima porcentagem destas crianças desaparecidas será separada de seus pais cedo demais para os recordar e virá a ser criada numa família que a amará, cumprindo talvez, um destino melhor que o original.

É portanto dia de dor e crueldade. Hoje.

Em cada três crianças que desaparecem na Europa, uma integrrá uma rede de prostituição infantil.

Mães de olhos enlouquecidos e corações esmagados interrogam-se diariamente em todo o planeta pelo destino de seus filhos. Estará agasalhado, já terá almoçado, foi à Escola? Que não lhe batam. Não lhe façam mal, senhores...

Pais percorrem páginas de Internet em busca de rostos que teimam em desvanecer-se dentro das suas memórias torturadas. Onde estará, o que lhe acontece, todos os dias, a cada segundo que não o cuidamos?

Culpa, dor, medo, saudade.

Somos pessoas. Estamos no século 21. E temos um dia para nos obrigarmos a lembrar que há crianças a desaparecer. Todos os dias.

Em cada berço vazio, em cada casa desfeita, em cada família despedaçada, por cada criança em dor, a nossa reflexão, a nossa impotência, o nosso grito silencioso.

Perder um filho é a maior de todas as dores. Imaginá-lo em sofrimento, enlouquecedor.

Como? Porquê? Para onde caminhamos...?

O desejo de que hoje estejam bem.

Sinais

Tinha jurado que não me metia nisto, mas não resisto.

Como uma força, como uma força que ninguém pode parar.

Ignoraram os putos e eles, de birra, tomem lá: 0x1, com a França!

Tanta história, tanta bandeira na janela, tanto boné e cachecol. Tanta conversa.

Mas não ligaram aos putos...

E o outro a dizer que ainda era cedo para ter a coisa na mão, porém sonhar não custa.

O que me irrita, mas mesmo muito, são os comentários logo a seguir ao malogrado evento. Então não é que veio logo um iluminado comentador desportivo dizer que isto até pode ser um sinal positivo, afinal no Euro também o começo não foi favorável e depois, foi o que se viu!

Viu-se... perdemos a final, mas se calhar também há um sinal positivo aí...

Mas ninguém os pára? É que ninguém os pára, caramba!!!

E está dito. Com tudo isto até me tiraram a vontade de comemorar as mais de 2000 visitas ao 125.

Gratíssima, babadíssima...

Desgovernos

A propósito de absolutamente quase nada, esta imagem fez-me lembrar o nosso actual governo, que atira dinheiro pela janela em infinitas futilidades por um lado, para cobrá-lo depois em ninharias mesquinhas, tipo multas a banhistas que entrem no mar quando a bandeira estiver amarela ou vermelha...

E a temporada de incêndios mesmo aí à porta! Por exemplo.

Infinito Plural

Saudades daquele mergulho Janeiro e quente.

Saudades da calma-bolha silenciosa. De flutuar no vazio.

De tocar a estrela azul, no mar azul, sob o céu azul.

Desejo da Lua e do Mel.

Do nosso infinito plural, mergulho doce no silêncio.

Azul perfeito esperando outro Janeiro calma.

Maratona

Eu fui!

Fui à maratona de fotografia, graças a City Lights, que divulgou o evento no blog dela, com todas as dicas de locais e horários de inscrição.

Foi uma experiência que só me apetece repetir! Super bem organizada, divertidíssima e que me levou a passear por lugares que não conhecia e/ou via há muito tempo.

Por causa da maratona, estive 42 horas sem dormir, percorri 318 km dentro de Lisboa, vi 72 das 101 vaquinhas da Cow Parade, emagreci 2kg, bebi 4 litros de água, visitei o museu da Carris, conheci um monte de gente interessante e criativa, descobri que afinal Lisboa quase não tem gente a dormir na rua nem rebeldes e no Intendente já não há prostitutas (onde andam, afinal?), vi um maravilhoso amanhecer, namorei e beijei muiiiiiiiiito e o meu maridamor tirou 682 fotografias, das quais foram a concurso apenas as 24 correspondentes aos temas propostos.

Sim, que eu não tirei nem uma! Fui só de ego auxiliar, carregadora de garrafa térmica e beijadora oficial.

Às 20h00 de sexta-feira lá estávamos nós na concentração, prontos para receber a primeira prova. Quatro horas para 4 temas, 4 fotos. E foi assim de quatro em quatro horas até às 20h00/22h00 de sábado.

Alguns temas eram bicudos. Digam, o que fotografar sob o tema "mundo ao contrário", "esperteza saloia", "subversivo", "espelho mágico"...?

Valeu pela farra, pela cumplicidade, pelo passeio, pela convivência, pelas descobertas. Os organizadores dizem que todos os anos (esta foi a 15ª edição) se inscrevem em torno de 300 pessoas e mais de 40% desistem antes do fim.

Só por ter cumprido todas as provas e ter chegado ao fim, considero que já ganhámos. Espero que City Lights também!

Menor desacompanhada

Acordei às 4h30 da manhã para ir ao aeroporto buscar os meus pais.

Semi-consciente, de cara amassada e olhos inchados, plantei-me à frente da porta da saída de passageiros, mesmo ao lado dos senhores das agências de viagem que carregam cartazes com o nome dos passageiros.

A porta abre-se e aparece a antítese de todas as metáforas: uma garota de 15-16 anos, com a identificação de menor desacompanhada e a senhora assistente de terra. Ela, a menor, só será entregue a um adulto autorizado, que deverá identificar-se à senhora assistente de terra.

Acontece que a senhora assistente mediria um metro e meio. A menor desacompanhada beiraria 1,80m.

Linda!!! Espantosamente linda, cabelos imensos, olhos amendoados, todas as curvas no lugar certo... os dentes, o sorriso, a barriga à mostra espantosamente lisa. Que genética abençoada!

O queixo e alguns cartazes dos senhores das agências de viagens cairam.

Absolutamente consciente do seu efeito poderoso sobre as 50/70 pessoas que a observavam, ria nervosa e ia dizendo à senhora assistente que não conhecia a pessoa que ia buscá-la.

Recordem: eu, cara amassada, olhos papudos... e ego ligeiramente amarfanhado por uma conversa tida ao almoço do dia anterior em que o tema central eram comprimidos para dieta, rastaparta a celulite e por que raio as nossas pernas cada vez se parecem mais com chouriças e menos com pernas?

Então a mocinha fez aquilo que fazem as mocinhas: mostrou que era bobinha, gesticulou, mexeu no cabelo, fez caras e bocas, expressões tolas.

Sim, estão a pensar que fiquei roída de inveja. Claro, também!

Mas dei comigo a perdoar as minhas chouriças. A lembrar-me que o corpo é apenas uma parte de nós, que mais tarde ou mais cedo chega o fim da festa.

Que é preciso cultivar valores que não criam rugas nem celulite.

Sim, a moça bobinha tem tempo para crescer, continuará linda ainda por muito tempo.

Eu, que nunca fui linda, já não vou a tempo. E a celulite já não tem remédio. Mas ainda posso disfarçá-la com uma saia gira. Durante alguns anos, a tolice da moça bobinha não poderá ser disfarçada com nada.

A vida também é feita destes pequenos consolos.
É impossível Oscar Wilde não fazer sentido: "Que desgosto a juventude ser desperdiçada com os jovens!"

Parabéns

Ontem o Espumadamente (espumadamente.blogspot.com) esteve de parabéns: chegou aos 1000 posts!

Recomendo vivamente que dêem lá um saltinho e desculpem a azelhice de eu ainda não saber colocar links nos posts, que facilitariam a vossa excursão até um lugar absolutamente delicioso.

Digam que vão da minha parte e levem um beijinho meu.

Ele está muito vaidoso e mimado, principalmente pelas meninas de Bruxelas, a quem chama "gang", mas merece, porque tudo o que escreve é, para dizer pouco, muito bem escrito!

Para contrabalançar este mimo todo, a Chuinga classificou-o de blog light e ele amuou. Mas a Madalena fez aniversário e ele comemorou com um post de rasgados elogios, muito, muito doce.

É assim, o nosso Espumante: amua, rezinga, faz charme e convida para cozidos. Ainda não tive coragem de lhe contar que não como carne, porque apetece-me mesmo meter-me com ele e ir... a um cozido!

Dia de absolutamente parabéns, embora tenha sido ontem. Porque queremos celebrá-lo sempre, para que ele continue a mimar-nos também com os seus fantásticos posts.

Porque 1000, pensem lá bem, é obra!!!

Tahang tengok

Para mim és a personificação dessa espantosa expressão malaia tahang tengok, que significa quanto mais se olha, mais se gosta.

Não páro de te incluir entre as minhas bençãos mais preciosas e agradeço por cada dia em que permaneces na minha vida.

Tu, tahang tengok. Eu. Nós.

Desistir

Ouviu a Enfermeira chamar o seu nome. Levou-a para uma salinha que teria menos de 1metro quadrado. Pediu-lhe que se despisse e vestisse a bata. Que aguardasse. Ficou só.

A salinha tinha paredes amarelas. Sentiu-se nua dentro de um ovinho.

Ouvia o seu nome à distância com a mesma expectativa ansiosa de quando a chamavam para ir receber a medalha por ter ido ao Quadro de Honra do Colégio com 20 valores. Quando a chamavam, raia nº4, prova 200m bruços, raia nº 2, 1200m estilos, raia nº2, 1oom costas. Quando a chamaram para receber o diploma da Faculdade.

O nome, o nome. Sua vez.

A dor, imensa, aguda, dura, gelada. Ela nua e aflita.

Pensa, pensa coisas felizes. É preciso ser feliz quando se pode, para depois se ter reservas boas no banco de memória para momentos como este.

Acabou. Agora, finalmente, é hora de desistir. Olhar dentro dos olhos tão amados e dizer baixinho: desculpa.

Volta para a sala amarelo-ovo. Doeu muito. Está a doer muito. Falta-lhe agora um pedaço, mais um para juntar aos muitos que a vida já lhe roubou. Mas ela não chorou.

Dentro da sua cabeça, ao longe, ouve "Fulana de tal, 20 valores. vai ao quadro de Honra".

Homens

Seguindo a lógica de Maitena, com a qual sou forçada a concordar algumas vezes, tenho a declarar solenemente nesta segunda-feira, 15 de Maio do ano do Senhor 2006:

1º - Parabéns às Portistas e às esposas dos Portistas.

2º- Logo mais sai a lista dos convocados por Scolari para a selecção principal. Ai, ai.

3º- SPORTING!!!

4º- Bom mundial...

Dia das Mães no Hemisfério Sul

Hoje é Dia das Mães no Hemisfério Sul e este post é para as mães de lá, principalmente para as que eu conheço e moram no meu coração.

Ângela, Fábia e Anna (quase, quase), Carmen, Fernanda, Eliana, Kris, Marina. E a minha própria mãe, que este ano está lá e que tem sempre direito a duas comemorações por ter um filho em cada hemisfério.

Quando tinha 9 anos, a Ana fez uma composição na Escola. O tema era "A minha Mãe" e era para oferecer às mães no respectivo Dia. É a transcrição da redacção da Ana que ofereço hoje a todas as mães que desejarem sorrir.

A Minha Mãe

A minha mãe é excêntrica. Ela tinha cabelos de princesa e rapou a cabeça, agora eu sou a única filha da Escola que tem uma mãe careca. Eu acho giro, mas os outros meninos estão sempre a gozar. A mãe diz para eu não ligar, porque o que importa é o que está dentro da cabeça e o nosso cabelo não é como o das bonecas, volta a crescer um dia.

Ela também acha que foi girafa noutra vida e quando vamos ao Zoo ela fica a ver as irmãs dela e já temos mais de 300 fotografias de girafas, mas a mãe tira sempre mais.

Nós temos uma carrinha, que é a Antónia e a mãe diz que nós 4 (é a carrinha, a mãe, a minha irmã e eu, às vezes a vovó tambem, mas aí já somos 5) somos uma equipa imbatível. Ela diz vamos viver mais uma grande aventura e eu já sei que vai ser mais um dia de bagunça. Como naquele dia que íamos para a praia em Carcavelos mas quando lá chegámos estava nublado e a mãe disse vamos procurar o sol e acabámos na praia em Albufeira, que era onde havia sol.

A mãe vai comigo e com a mana ao Brasil e já foi a guiar até Marrocos e até à Disney a Paris, só ela e nós e isso é que foi mesmo uma grande aventura, porque era os meus anos e o Mickey cantou-me os parabéns.

Ás vezes vamos á praia dos golfinhos, que é secreta e não vai mais ninguém e nadamos sem biquini, que é o melhor de tudo.

De manhã a mãe faz panquecas e batido de abacate, que é uma coisa verde de aspecto nojento e eu nunca queria provar, mas a mãe insistiu muito, ela diz que o abacate faz o intestino funcionar bem e os cocós ficam macios e quando o intestino funciona bem a pele fica bonita e depois um dia eu até posso ser misse, então eu experimentei e a mãe tem razão é mesmo muito bom.

Mas a mãe está sempre a dizer que ela não quer ter razão ela quer é ser feliz, só que ela tem mesmo razão e ela já me explicou que as mães têm quase sempre razão, porque também já foram crianças e já fizeram muitas asneiras.

A mãe é psicóloga e quando tem meninos no consultório á noite quando vai aconchegar faz muitas festinhas e diz que tem tanta pena dos meninos que não têm assim miminhos e nós pedimos juntas ao Papá do Céu para deixar todos os meninos terem miminhos.

Adoro quando a mãe faz bolos e biscoitos e deixa ajudar e quando ela convida as minhas amigas para a festa do pijama ou para o baptizado de uma boneca ou assim, porque a mãe está sempre a inventar festas e às vezes eu até fico cansada.

Mas ela deixa usar chupeta e diz que não faz mal porque ela nunca viu ninguém ir para a faculdade de chupeta e até lá eu vou deixar de querer chupeta, não é preciso brigar agora.

Ás vezes, de repente, a mãe diz chiu, silêncio, sintam, isto é felicidade em estado puro. Nós ficamos quietinhas e a mãe abraça e dá muitos beijinhos.

Eu sei que há outras mães mais calminhas mas mesmo assim eu não queria trocar a minha mãe porque com ela estamos sempre a fazer coisas giras e ela é excêntrica e um bocadinho maluquinha, mas isso é só quando fica com as idéias despenteadas, acho eu.

Por isso eu e a mana achamos que queremos ficar com esta mãe para sempre.

Boda

Hoje é dia de boda.

Duas pessoas decidiram unir o destino, partilhar aventuras e desatinos.

Chamaram os amigos para testemunhar, nós lá estaremos.

Hoje é dia de relembrar os nossos próprios votos, com a lagriminha no canto do olho, é dia pra os solteiros suspirarem e alguns casados lamentarem.

Para mim, é dia de ver a Sofia ser feliz. É dia de recordar uma cermónia à beira da baía e as flores deitadas a Iemanjá. O pedido rabiscado num papel, enfiado numa garrafa e jogado ao mar.

O celebrante a desejar que não nos faltasse água, fonte da vida, vinho, que simboliza alegria e celebração, pão para alimentar e partilhar, sal para condimentar e luz, para manter os nossos caminhos iluminados.

A recomendação de que, se os dias ficassem penosos e os nossos sonhos e corpos se desarmonizassem, pudessemos dar as mãos e caminhar descalços na areia da praia, apenas recordando o que nos tinha conduzido aquele altar naquele dia de cerimónia.

É dia de vestidos bonitos, de amigos, de riso e de dança.

Que o amor da Sofia possa ser celebrado assim, todos os dias.

Porque hoje é dia de final feliz. De ser feliz para sempre!

Complexo de Pigmalião

Pigmalião queria criar uma mulher perfeita e a esculpiu à medida dos seus sonhos, os seios redondos que lhe cabiam nas mãos, os lábios carnudos, as curvas sensuais... apenas para se frustrar e lamentar no fim, porque ela era de pedra, não o aquecia quando a abraçava, era gelada e muda.

Pois parecia mito e queria lá eu acreditar que, podendo ter umazinha de carne e osso, mais carne do que osso para uns, o reverso para outros, podendo até não gostar de UMAS mas de UNS, podendo interagir com altas, baixas, gordas ou não, louras, ruivas, achocolatadas, branquelas, sardentas, inteligentes, nem por isso, etc, etc, etc, houvesse neste mundo quem preferisse ter uma boneca?

Uma boneca como a da imagem acima, modelo Sayuri-b44,perfeita, sensual, que pode pesar até 50 kg, com todas as saliências e reentrâncias ditadas pela anatomia.

É gira. Pois, é muito gira mesmo!

E tem uma grande qualidade, não fala! Que há umas que falam e não são de borracha e só servem para chatear um homem, pois também concordo.

Mas saber que há homens que preferem a convivência exclusiva com parceiras emborrachadas com partes de silicone deixa-me, como direi?, perturbada?, chateada?, baralhada? Inquieta!

Vi num programa de TV que há várias empresas no Japão que se dedicam ao fabrico de bonecas destinadas a adultos, as Love Dolls.

Há uma revista, Idoloid, exclusivamente dedicada às bonecas e a como se pode interagir com elas, proibida para menores, e dúzias de páginas de Internet dedicadas ao tema.

Centenas de homens no Japão interagem emocional, afectiva e sexualmente apenas com bonecas.

O programa entrevistou vários, mas um, em especial, chamou-me a atenção. Um adulto de 34 anos, descrito como funcional, inserido sócio-profissionalmente, com rede familiar de apoio, estabilidade económica, tinha 4 bonecas. Nem era o que tinha mais, um deles tinha 42.

Sai a correr do emprego todos os dias, ansioso porque elas estão à sua espera (?), descreveu a personalidade (??) de cada uma, mostrou as roupas, lingeries e outros acessórios que lhes compra em lojas de artigos femininos para mulheres reais (???), contou que as leva frequentemente a passear no campo (????) e só se aborrece quando elas amuam ou demonstram ciúmes (?????).

Afirma que há uma deterioração nas emoções das mulheres reais ao fim de algum tempo de suas relações com seus parceiros e que tal nunca acontece nas relações com as bonecas (???????).

Creio que estes homens sofrem de algo semelhante a um complexo de Lolita, a julgar pelo ar púbere das bonecas e pelas roupas que usam, preferencialmente uniformes escolares tipo saia pregueada, blusinha com mangas de balão e meias soquete.

Arrisco afirmar que esta interacção exclusiva talvez os proteja de actos que, no limite poderiam até ser considerados criminosos.

Admito que esta preferência decorra do facto de as bonecas lhes permitirem projectar a sua imagem perdida algures no seu próprio processo de amadurecimento, através da idealização da relação e da parceira.

Não errarei se afirmar que estas relações complexas acabarão por evoluir para um acentuado grau de isolamento, solidão e alienação. Ou talvez decorram já disso mesmo.

Mas acredito também que sexualidade é alegria e tristeza é impôr limites à sua satisfação, desde que não se colida com as liberdades individuais nem se viole os direitos do outro.

A reportagem não apresentou modelos masculinos de bonecos nem entrevistou mulheres que tenham esse tipo de relação. Os homens entrevistados afirmaram-se felicíssimos.

Então eles não sabem que Pigmalião acabou a implorar à deusa Afrodite que concedesse á sua estátua calor , maciez e doçura inconformado com a dura perfeição do mármore gélido?

É verdade. Passou no Odisseia.

Cem

Aconteceu e, tenho verificado noutros sítios, a blogoesfera comemora então também quero!

POST Nº 100!!!

Cem dias de blábláblá diário. De conversas de bolacha bolachinha ou de coisas mais sérias, de partilha e passeios por aqui e acolá, aprendendo, conhecendo, descobrindo, tecendo teias virtuais tão ao alcance da ponta dos dedos, do toque no teclado, do coleccionar pistas que levam a imaginar os nossos companheiros diários de partilha.

Ainda não sei colocar os links nem fazer um monte de coisas mais que prometi que aprenderia antes de chegar às duas mil visitas ao blog... dêem-me tempo, ainda falta um bocadinho e eu sou moça de cumprir o que promete!

Já não passo sem a minha ronda diária em busca de informação, crítica e análise política e social, fofoca, humor.

Já não passo sem vocês, sem me rir ou enternecer com as vossas histórias, sem imaginar o que pode ter acontecido quando desaparecem um tempo, sem invejar um bocadinho quem sai de férias, principalmente se forem para África minha.

Sem vocês. Cem posts!

Hoje o post é em vossa homenagem. Com imensa gratidão pelas centenas de tudo de bom que já partilhámos e com o desejo de que por aqui continuemos a encontrar-nos.

Sem pressas. Muitas cem vezes.

E com o espírito de Rose Kennedy, que apesar dos múltiplos sofrimentos que a vida lhe impôs, disse, muito apropriadamente, Os pássaros cantam depois da tempestade. Porque não se sentirão livres assim as pessoas, para se deleitarem com o brilho do sol que lhes resta?

Mulher gosta

Dormes tranquilamente. Ouves, e parece que vem de muito longe, um choro de criança. O corpo cansado demora a ragir ao alerta da mente e, enquanto tentas decidir se aquele choro te pertence, se é contigo ou não, sentes que alguém a quem estavas abraçada, se levanta a correr.

Percebes que era contigo e vais atrás. Páras à porta: já não és necessária, a criança está a ser aconchegada, resmungando algo sobre o cão muito grande que... sonhava!

Voltas para a cama sem que dêem por ti. Em silêncio, ensaias uma oração de gratidão pelo homem bom que Deus te emprestou para esta etapa da tua vida. Até te esquece que estás terrivelmente zangada com Deus...

Adormeces ao ser abraçada outra vez.

De repente, voltas a acordar. É incrível, mas estão a dar-te murros na cabeça!!!

Dizes pára, dói!

Recebes a estremunhada confissão de um sonho no qual tinhas desaparecido há algum tempo e te procuravam em desespero. Viram-te passar através de uma porta de vidro à qual desataram aos murros para chamar a tua atenção.

São 4h00 da manhã e estás a rir histericamente com o teu "atacante". Ris até te engasgares, ele ri só de pensar como se vão rir este e aquela quando ele lhes contar que foste vítima de violência
doméstica!

Há uma teoria segundo a qual mulher gosta de apanhar. Não me parece. Mas foi bom voltar a acreditar que Deus tem sentido de humor...

Muitas Palavras

Tantas palavras que me ofereceram ontem!

São estas, todas seguidinhas, pela ordem em que foram aparecendo:

Água, amar, paixão, amizade, tolerância, saúde, saudade, sorriso, paradigmático, arco-iris, terrinha, sal, sonho, migas ou migalha (porque tem o sorriso mais lindo do mundo!), nós, força, Portugal, África, linda (porque há um barco no Bilene, África da rodelinhas, minha, do planalto bie e de outros simpatizantes), fado, átimo.

Tantas palavras! E tantos porquês fantásticos!

Como hoje é Dia da Europa, escolho a palavra de planalto bie, TERRINHA, porque (adorei a justificativa, quem escreve bem é mesmo assim!) é feminina, guarda sementes, paixões, amizades, rios, ares, lutas, mães... e estamos quase a deixar de ter terrinha em nome de ser Europa, a deusa linda escolhida por Zeus.

A minha palavra é VIDA e desejo que a vossa seja longa e feliz, cheia de amor, paixão, amizades, tolerância, saúde, algumas saudades, sorrisos, sonhos, átimos paradigmáticos, sal e arco-iris, força, alguém a fazer tu e eu=nós, com fados que unam África e Portugal numa banda sonora harmoniosa, morando numa terrinha simpática e com muitas outras coisas LINDAS!!!

Mas também gosto de Respeito, Esperança, Fé...

Palavras

Qual é para ti a palavra mais importante da Língua Portuguesa?

E porquê?

Só vale uma única palavra, a primeira em que pensares, a que melhor te define, a que gostas mais.

Agradeço desde já a todos(as) que responderem. E agradeço a imensa generosidade dos comentários ao meu post de ontem.

Confesso: hoje é segunda-feira e é sabido que, em maior ou menor grau, padecemos todos de uma certa neura reactiva às segundas-feiras, mas eu estou um bocadinho vaidosa, por conta dos vossos elogios!

Amanhã publico a lista das vossas palavras preferidas.

Dia das Mães

Há dias assim. Pretende-se homenagear as Mães, assumido que está que "a mão que embala o berço é a mão que governa o mundo".

As famílias reúnem-se (reuniões familiares são sempre uma história dentro da história), os restaurantes enchem à hora do almoço, as venda de flores, perfumes e afins crescem. Há mães que adoram, há as que recebem aspiradores e panelas novas, há as que têm os filhos longe, há as que são esquecidas.

E há as que não são mães e que já muito sofreram na tentativa de o ser; para essas, no momento em que se especula que o governo vai agravar os impostos a quem não tem filhos, o Dia normalmente difícil será invulgarmente inquietante, digo eu.

E há as que abandonaram, negligenciaram e maltrataram ou permitiram que outrém maltratasse os seus filhos.

E há as mães da imagem acima. Espalhadas pelo planeta, com filhos que não conseguem alimentar nos braços , com sofrimento a cada choro e dor dos mesmos, sem capacidade de reacção ou de resolução. Mães sem-ajuda, sem-abrigo, sem-colo, sem-marido, sem-trabalho.

Mães na contramão do Dia.

O post de hoje vai para a dor dessas mães.

Vai também para Manuela, Balbina, Quitéria, Mª das Neves, Dinda, Carmen, Teté, Alexandra, Isabel, Joana, mães com menos dores e imenso talento.

Vai para todas as tias, madrinhas, irmãs, avós que criam ou ajudam a criar as crias de suas famílias.

Vai para as mulheres que decidiram não ser mães e para as que ainda não sabem se querem sê-lo.

Vai para Ermelinda que aguarda há anos na fila de adopção que chegue o seu bebé.

Vai para Deonilde, Francisca, Estella, Luz, em nome de todas as mães que perderam seus filhos.

Vai para os filhos que hoje no lugar da mãe só têm saudades.

E vai para Amor ás Rodelas, em nome de todas as mulheres que se esforçam todos os dias, às voltas com tabelas de cálculos e tratamentos infindáveis em busca de cumprirem o sonho de ser mãe, com todo o meu respeito e imenso carinho.

Bonsai lovers

A 19 de Fevereiro deste ano, fiz um post chamado Bonsai Killer, onde dava conta de uma vocação descoberta na última década da minha existência e que era a de, obviamente, serial killer de bonsais.

Encerrava o post comunicando que mãos verdes tinham cuidado do meu último bonsai em coma e ele tinha sobrevivido. E continua lindo!

As conversas à volta do pequenino convenceram-nos a ler mais, a saber mais, a pesquisar o tema.

Confesso que o dono das mãos verdes tem muito mais entusiasmo para estas coisas do que eu e resolveu comprar sementes para plantarmos uma romãzeira e uma oliveira. E mais terra própria para bonsai, vasinhos, livros, uma tesourinha dourada.

Seguimos as instruções dos pacotinhos, plantámos e esperámos. Num dos vasinhos, após cinco semanas de regadelas e conversas meiguinhas, surgiu um brotinho verde, minúsculo e encarquilhado.

Hip, Hip, Hurra!!! Temos bonsai! Fizemos uma festa à volta do vasinho e temos vigiado ao segundo o seu crescimento milimétrico.

Primeiro drama: vasos absolutamente iguais e os marinheiros de primeira viagem esqueceram-se de assinalar onde plantaram o quê! Afinal, o que está a germinar???

Não sabemos o que está a crescer, mas fizémos o básico, cuidamos com amor, virámos para apanharem luz do sol, afastámos do calor excessivo.

De repente, a idéia genial: 'bora lá consultar o pacotinho das sementes, para ver qual das sementes germinava em menos tempo!

E 'tava lá, preto no branco:

Romanzeira: 8 a 9 semanas para germinar. Ah, deve ser então a oliveira.

Oliveira: As sementes nascem passadas 12 semanas.

Ora, façamos contas: ambas foram plantadas há apenas 5 semanas.

Das duas uma, ou temos bonsais precoces e muito espevitados ou suspeito que temos estado a adorar e a incentivar o crescimento de... UMA ERVA DANINHA!

Prometo ir dando notícias.

A Furesta Mágica

Esta é a furesta mágica, onde os animais conversam. O alce é o melhor amigo de todos os animais. A mãe passarinha está nas costas do alce. Está muito zangada porque não consegue fazer os dois filhinhos passarinhos aprenderem a voar.

Então o alce disse para ela não ficar zangada: o macaco está a ajudar os passarinhos e eles já vão conseguir.

Ao pé do alce está a raposa que toma conta da furesta, ela vai deixar a menina entrar para entregar a carta da namorada do alce. Ela é muito gira, tem um top.

No castelo do cogumelo que tem uma bandeira mora o rei das carochas, que tem uma crosta (coroa) na cabeça.
Inês, 2005, 4 anos



Descobri o que diz na carta que a menina do top foi entregar à furesta: "Um fim de semana feliz para todos os que vieram ao 125 hoje!" Psiu, não contes, é segredo.

O Ano do Pensamento Mágico

Imagina que estás a fazer o jantar. Estás preocupada porque a tua filha está em coma, após choque séptico causado por uma pneumonia aguda. Estás tão preocupada e absorta que nem ligas ao barulho seco que vem subitamente da sala.

Descobres então que o teu marido está caído no chão, vítima de ataque cardíaco. Ele vai morrer ainda essa noite. É 30 de Dezembro de 2003.

Dez meses depois, continuas a enfrentar o calvário das idas ao hospital para ver a tua filha em coma.

Do fundo da tua dor inicias então uma viagem. Descobres que, curiosamente, não há muita literatura sobre luto, nada que te ajude a perceber como aniquilar essa dor que te inquieta e destrói aos poucos.

És uma escritora, escreveste Play it as it lays, escolhido como um dos melhores 100 romances dos úlimos 80 anos pela revista Time. Resolves transpôr para o papel toda a tua melancolia, a tua nova vida entrelaçada em pensamentos mágicos e devastadoras revelações dolorosas e sinceras.

És Joan Didion e levas-nos contigo numa viagem comovente, realista, emocionada sem ser piegas, ás profundezas da tua dor, agudizada pela morte da tua filha entretanto.

O Ano do Pensamento Mágico é uma defesa da necessidade do sofrimento e do direito a ele.

Imagina. Não foi contigo.

Evangelho segundo Judas

Há bem mais de 20 anos, certo "maluco beleza", roqueiro de nome Raul Seixas, compôs e cantou feliz:

"Parte de um plano secreto
amigo fiel de Jesus
Eu fui escolhido por Ele
Para pregá-Lo na cruz
Cristo morreu como um homem
um mártir da salvação
deixando p'ra mim, seu amigo
o sinal da traição
...Se eu não tivesse traído
morreria cercado de luz
e o mundo hoje então não teria
a marca sagrada da cruz
e para provar que me amava
pediu outro gesto de amor
pediu que o traísse com um beijo
que minha boca então marcou..."

E não é que parece que o maluco beleza estava a adivinhar?

Um manuscrito de 1700 anos, intitulado Evangelho de Judas, foi traduzido recentemente por pesquisadores de vários países, com o apoio da National Geographic Society. Segundo este manuscrito, Judas, ao entregar Jesus aos romanos não O estava a trair, apenas cumpria ordens Suas.

A cruxificação é o episódio que marca a salvação da Humanidade na tradição cristã e, ainda segundo o tal manuscrito, Judas não se enforcou, retirou-se para meditar no deserto.

Faz bem mais de uma década que o Raul foi prestar contas ao Criador. Será que afinal o LSD traz clarividência?

Na dúvida, ele já deve ter esclarecido tudo com o Próprio...

Coração de Mãe

Fez ontem, 1º e Maio, 12 anos que Ayrton Senna correu na Fórmula 1 pela última vez. Um muro, numa curva em Imola, Itália, interrompeu definitivamente a carreira do tri-campeão mundial.

Confesso que desde aí, nunca mais vi uma corrida de Fórmula 1.

Vivianne Senna, irmã do campeão e executora do seu testamento, converteu em Fundação o projecto silencioso de solidariedade social que ele desenvolvia no Brasil há anos, com jovens desfavorecidos.

Na época de sua partida, seu sobrinho Bruno Senna, filho de Vivianne, era criança, mas já seguia os passos do tio: era o campeão brasileiro de Kart da sua faixa etária.

Após a morte do tio, por respeito à dor familiar, Bruno parou de correr ou sequer de falar em correr, seu sonho de sempre.

Passaram 12 anos e a vocação voltou a manifestar-se: prestes a tornar-se campeão mundial de Fórmula 3 em Inglaterra, está a um passo de iniciar carreira na Fórmula 1.

Vem aí um novo Senna campeão. E agora, Vivianne?

Para Trabalhadores de quem o Dia não se lembra

Hoje há festa na Alameda e um pouco por todo o lado.

Hoje há discursos e sindicatos e bandeiras.

Hoje há meninos e meninas que vendem pentes nos semáforos, meninos e meninas que vendem corpos na esquina.

Há o ícone dos trabalhadores vitoriosos, José Mourinho, há o José Silva que teve um grave acidente de trabalho.

Há um punhado de gente feliz, de papo para o ar, a dourar-se na praia, aproveitando que é feriado.

Bom dia. Hoje é 1º de Maio, Dia do Trabalhador. Trabalho é o que fazes para te sustentar e aos teus, que te traz conforto e dignidade...